08 diciembre 2008

GUILLERMO GUERRERO y CONRADO BONARRIVO: dos “ricos tipos” de historieta.

x Omar Dianese

La década del cuarenta insinúa un tiempo inolvidable. Buenos Aires derrama la elegancia del porteñismo como un champagne bien frapé. Tango, cine y poesía.

Sueños que se fuman en la mesa de una confitería vestida de fiesta. Un ritual de sensualidad y labios que se buscan. Miradas que lucen como pinturas en el terciopelo de tantas madrugadas.

El proletariado despierta. Engalanado de futuro. Dispuesto a escribir una historia nueva que siga tallando aún en el tercer milenio.

Entonces un hombre irrumpe la escena del arte que dibuja modelos de época. Inventa identidades. Crea un prototipo de hombre y mujer a su gusto y semejanza.

Envasa historias y personajes en las páginas de su magia. Un mundo de color en el universo de una revista nacida para hacer leyenda.

En Diagonal Norte al 800 la redacción se habita de risas. La vida se abre como un abanico de sorpresas. Hay un grupo de audaces dándole formas a la imaginación. Seduciendo con un lenguaje que los hermana con la calle.

Viajemos en el tiempo. La puerta entreabierta nos invita a entrar. Ahí todo sucede en viñetas. Hay hombres dispuestos a la charla. Vale la pena dejarse llevar. Tal vez bosquejen en nuestros rostros una sonrisa digna de un “rico tipo”.




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28 noviembre 2008

JOSÉ LUÍS MANGIERI: “UNA PRIMAVERA DE ROSAS BLINDADAS”


x Omar Dianese

“Déjese de macanas Mangieri”


“En serio Arlt. Créame que es así. Se lo dice un hombre de izquierda.”


Ahí debe andar José Luis. Sentado en una mesa sin tiempo. Tratando de hacerle entender a Roberto Arlt el peronismo. Explicándole porque lo echaron del partido. Lo mira Tuñón, su poeta admirado. Raulito, como le gustaba llamarlo a José Luis. Sonríe Marechal y lo dice todo. En ese bar donde la charla no reconoce comienzo ni final.


Se habrá llevado recuerdos, paradojas y cosas que deben motivar el asombro de todos quienes frecuentan esa tertulia inagotable. En cambio sus libros quedaron anclados en estos lares. Provocando curiosidades en tanta biblioteca. En casas y manos de amigos. Eso, de mano en mano. Como él siempre quiso que vivan. Porque los libros viven en ese peregrinar permanente. Los que alguna vez viajaron en remis durante la noche oscura de la casa de brujas. Los que supieron del ocultamiento en el camuflaje de una valija. Los mismos que hoy danzan su metáfora a plena luz del sol. Aquí dejó algo que amó y para lo cual vivó. El arte, la cultura, el conocimiento grabado en el papel exquisito de una primera edición.


Total, allá no habría de usarlos. No hace falta. Esas palabras viven en él, y se beben en copas que embriagan el espíritu de belleza.


Solía decir que en este país canibalesco los homenajes llegan con la muerte. Nosotros colgamos en esta piecita de buscas su retrato cuando caminaba estas calles. Con sus chistes, su bonhomía, sus ocurrencias y una generosidad que lo hacía lógico. Alcanzable a nuestras posibilidades.


Cuando la charla rumbeaba hacia parajes filosóficos recurría a una frase que le gustaba citar: “dejen el cielo a los ángeles y los gorriones y ocúpense de los problemas de la tierra que los tiene y muchos.”


Lo lamento José Luis. Uno se atreve a darte la espalda en estas cuestiones. Por eso te imagina en un barrio celeste de poema sin fin, rodeado de una eterna primavera de rosas blindadas.


“¿No es cierto Leopoldo?”







Poema



Las rosas se asoman insistentes en el aire azul.

¿Nos están permitidas sin traicionar la memoria?

El recuerdo es poca cosa para tanto pasado,

para tanta vida sobre el abismo.

¿Es este otro vino, otro el amor?

¿O todo es un río solitario que deja a algunos en la orilla

crucificados en la injusticia de la muerte temprana?



Sobre las rosas los soldados de hielo desaparecen

llevados por el río

y nosotros olfateamos la vida

como animales desbarrancados pero vivos.

Auulamos los viejos nombres de la batalla

pero la guerra ha terminado.



Las antiguas banderas solo flamean

en la tormenta de nuestro corazón.



Descansen en paz los compañeros

bajo una tierra sembrada de sal,

sobre la cual comenzamos a pelear contra el olvido



JOSÉ LUIS MANGIERI






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JOSÉ AMORÍN “CAMBIAR LA HISTORIA: UN CAMINO QUE A VECES SE ESTRELLA CONTRA LA PANTALLA DE LA VIDA…O DE LA MUERTE”



x Omar Dianese

Hay que cambiar la historia. El mundo. Porque se debe, porque se puede, porque en esto nos van los sueños. Empecemos por la patria. Un destino épico espera cerca. Aún cuando el día de mañana sea un cuento con final abierto.

Ginebra, minas y facultad de Medicina. ”¡ Petiso liberalete! ¿Querés hacer guita o ser un militante popular?”

El miedo es una yarará que oprime el pecho. La garganta. Cada órgano. Siempre se rescata un brote de aire fresco. ¿Siempre?

“Dale negro, en diciembre me recibo”

Tiempo de amor intenso. Acuarelándose en ojos de mujer. Ardiendo en las llamas de una amistad profunda. Hermandad. Lazos estrechos que apretujan más fuerte que esa serpiente letal.

Maldita sea. El miedo, claro. El espanto de no llegar a la victoria. A esa plaza descamisada bailando de gloria. Empapada de triunfos. Liberada.

Grapa y a luchar. ¡Viva Perón carajo!

“Me recibí negro!”
El arma sella la suerte o la desgracia, no obstante los caminos conducen a esa pantalla que balea la calma con su realismo patético.

Un puñado de hombres y mujeres que se quiere es imbatible. Si no es así pensemos, al menos, que lo es.

Abruma el acecho de la tortura. Mejor caer peleando. Atravesar el límite del daño como el final de una poesía desgarradora.

Se puede perder. Pero se puede vencer abrazado al heroísmo.

Un racimo de humanidades tan diversas y con un solo corazón latiendo por todas ellas. Alimentando las almas de alegrías. Estremeciendo de pesares. El llanto ensangrentado es el reverso de una mirada fraterna.

“¡Tenemos un doctor en la organización!” Una esperanza de vida, aunque a veces los atajos acarrean a la
muerte.

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30 octubre 2008

EL MAGO


Hace… ya no sé cuantos días (porque hemos perdido dimensiones temporales como pasado y futuro en este mundo de presente constante) leía sobre la experiencia del colisionador. Y ese túnel, esa maquinaria oculta, se me presentó de inmediato como la galera de un mago. De ahí a mi infancia viajé en un periquete. Recuerdo la pureza inocente que nos hacía pensar la galera del mago como un lugar del que todo se podía esperar. Uno casi no reparaba en el mago sino en la galera.

¿Qué mecanismos habrían de fabricar palomas, conejos o pañuelos de colores?

El gran enigma, el misterio indescifrable era ese: la galera. Uno hubiera dado cualquier cosa por explorarla. ¡Ni hablar de reproducirla, de ser su poseedor!

Después fue descubriendo que todo dependía de la habilidad del mago. De su inteligencia, creatividad, de su talento. …

Así que volviendo al colisionador (que hasta desconozco si seguirá existiendo pero no tengo dudas de que ha dejado e ser “noticia”) les digo: Muchachos, dejen tranquila la galera y busquen conocer al mago!

Por eso, si de magos se trata…Quique Marduck, con ustedes.






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24 octubre 2008

CASA RAAB




Bartolomé Mitre al 1300. Buenos Aires regala una tardecita de sol. Pasaje Rivarola. Vereda par.


Un reloj enorme, plateado como una luna, ofrece la bienvenida. Con el aspecto de un sobrio mayordomo.

En la vidriera una galaxia de relojes de bolsillo deslumbra.

Se trata de una casona antigua. Madera añeja y cristal. Quizás el lugar soñado para cobijar misterios indescifrables. Mansión propia de libro de cuento.

Ahí la vida late con un sonido particular. Inconfundible. Sinfonía tenue de pretéritos y futuros.

Un hombre de mirada profunda espera paciente. Puede rescatar de la agonía relojes con el corazón envejecido; volver a la vida aquel viejo cu–cu; o esa antiquísima pieza de péndulo.

Restaurador de minutos y segundos.

Puede hacer todo esto y mucho más. Contar la historia del tiempo. Al fin y al cabo, él es su padre.




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07 octubre 2008

Ya están aquí!

x Pachacuti



¿Tan lejanos están los nuevos tiempos con los que soñamos?, ¿aquellos que nos han sido prometidos en innumerables profecías? Esos tiempos en los que todos nos consideremos hermanos y, como tales, convivamos en el respeto, la solidaridad y la armonía con la naturaleza? Los Buscadores de Historias entrevistaron hace unos meses a dos sabios visitantes de la nación coya, que dijeron, entre muchas otras, cosas como éstas:

«Desde hace, por lo menos, 12.000 años, nuestras culturas se han desarrollado en diferentes regiones de este continente. El principio, la base de estas culturas es la espiritualidad, es vivir en armonía con la naturaleza, y a esa naturaleza la llamamos Pacha ‘el Cosmos el Universo’, porque Pacha significa ‘espacio-tiempo’, y comprendemos que todos somos parte de ese Pacha, y nadie está afuera. Tú, yo, el ave, el perro, el agua, el viento, el sol, el río, todos somos parte del Pacha. Y cuando este Pacha nos da la luz del sol, nos da la vida, porque sin el sol no es posible la vida, porque sin el sol no metabolizamos las proteínas, no adquirimos la vitamina D que sólo se adquiere mediante los rayos solares; y cuando nos brinda el aire nos está dando vida, nos está nutriendo, nos nutre a través del fruto de la tierra. Entonces, cuando tú comprendes que este Pacha te está nutriendo, te está alimentando, y comprendes que está cumpliendo la función de madre, entonces le llamarás Pachamama, comprenderás que eres hijo de este cosmos, de este espacio-tiempo, de esta realidad. Y entendiendo que nadie está afuera, en ningún rincón del mundo, nadie puede negar que es hijo de Pachamama, nadie puede negar que todos somos hermanos. Ésa es nuestra cosmovisión, nuestro pensamiento, nuestra realidad, y así fue por miles de años, hasta que llegaron ellos.»

«Porque ellos tienen otra cosmovisión, un pensamiento egocéntrico, ellos se creen los dueños de todo el cosmos, se creen por encima del cosmos, a diferencia de nosotros que no nos sentimos ni arriba, ni abajo ni adelante ni atrás: somos “parte de”.»
«Nuestro emblema (nuestra bandera) la ‘wiphala’, –tal vez la habéis visto– está conformada por cuadraditos de colores, de los siete colores del arco iris, a través de este emblema nuestros ancestros nos han enseñado que podemos ser (y de hecho lo somos) de diferentes colores, porque somos diferentes, y ésta es una de las maravillas de la existencia, porque podemos mirarnos y admirarnos en nuestras diferencias, pero comprendernos hermanos, todos unidos en un solo emblema, diferentes colores en un solo emblema: la diversidad, la pluralidad en la unidad.»

«Hermano, no tenemos rencor, sólo estamos pidiendo respeto. Y ahora levantamos nuestras voces porque no pudimos hacerlo en 500 años, porque si en estos 500 años lo hubiésemos hecho nos habrían cortado la lengua –de hecho lo hicieron con nuestros ancestros–. Pero en este nuevo tiempo, en este nuevo ‘pachacuti’, que se ha iniciado desde 1992, volvemos a alzar nuestras voces porque el Pacha nos acompaña, porque éste es el tiempo, ésta es la era del resurgir de los principios ancestrales espirituales de las culturas de los pueblos originales de este continente.»

En la entrevista, los sabios explican de qué manera se organizaba (y se organiza) su sociedad, que funcionaba como una democracia directa y en la que no existía el hambre. Escucharlos me ha permitido reflexionar sobre muchas cosas importantes y ha encendido en mí una luz de esperanza, como que, sin darnos cuenta, todos los sueños pudieran hacerse realidad, y como si el alba tan esperada ya estuviera aquí. Y quisiera compartir mis sueños con todos ustedes, mis amigos.

Escuchen la entrevista completa, vale la pena. 


01 septiembre 2008

VAMOS NACHITO… LA NORMALIDAD ES PURO CUENTO !


x Omar Dianese


Vio la luz en este mundo casi al mismo tiempo que los ojos macabros de la parca. Pero la vida lo apretó fuerte contra el pecho. Como profetizando una historia de mañanas y tardes callejeras.

Como no resignándose al placer de una travesura porteña. Como sabiendo que disfrutaría viéndolo yugar hasta el hartazgo detrás del billete de lotería y divertirse al mismo tiempo.

Porque en la calle iba a florecer ese romance dulce y primaveral entre Nacho y la vida . Refunfuñándole a quien le piropeé a la vieja o a la hermana. Aprendiendo del mudo el arte de llevar el manguito a casa. Haciendo todo lo consabido para sentirse normal . . . tanto como comienzan sus días tecito mediante .

Alguna vez el viejo se caminó la ciudad para que una escuela lo cobijara en la normalidad. Hoy eso ya es historia. Nacho ya sabe que la vida es otra cosa. Una locura. Igual que esos paseos a Palermo. Pedaleando sin parar. Aunque después, en la semana, le duelan todos los huesos .




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18 agosto 2008

ALEX SYLA: EL CAMINO ESPINOSO DEL DESTIERRO






El destierro. Una actitud. Casi contraria a la esencia del hombre. La historia de un derrotero impuesto por un destino de guerra.
Entonces el perímetro de la patria no es otro que la propia piel. El abrigo posible la conciencia.
Un abismo de preguntas entre lo que se deja atrás y lo que tal vez pueda ser .
¿Es mejor perderse en ese vacío de presente o entregarse de pies y manos a lo desconocido?
En medio del océano las opciones son una siniestra espada de Damocles . Mar de tiburones o una selva de cemento aterradora. Del infortunio de violencia en la tierra madre a la compleja travesía porteña. Conquistar Buenos Aires o dejarse aporteñar, en el mejor de los casos, como una forma de supervivencia.
Es difícil, pero vale la pena intentarlo .







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01 agosto 2008

MAÑANA DE CENIZAS

Desayuno de espanto. Una maldición de fuego se precipita del cielo. El demonio vomita una llovizna de chispas. Bramando sobre la tierra inocente .
Es tiempo de Apocalipsis. De manchar de sangre las voluntades indefensas.
El río se ahoga en su propio caudal. Sus aguas ya no calmarán la sed. Fueron intoxicadas de horror. El calor agobia. Es el infierno. El averno sentenciado. Azota la mirada una fosforescencia de rojos, azules y amarillos. Después, inmediatamente, la oscuridad. Esa tiniebla que devora la vida .

Una serpiente en llamas trepa el cielo con los ojos brillando tirriosos. Maldice la claridad del día. Va por Dios. Aturdida de odio.
La tormenta de rayos quema la piel. Yace desparramado el verdor de un árbol . Mutiladas las ramas. Desangrado su corazón. El puente no puede soportar tanta inquina.
El estruendo de la muerte es más poderoso que las voces de auxilio.
¿ Quién sucumbe con una flor entre sus labios ?
Gemidos y agonía. Estupor y genocidio.
En medio de tanta tragedia una lágrima gira como loca. Alguien beberá de ella. Para transmutar el suplicio.
Mientras tanto nos han asesinado a todos. A quienes allí no estuvimos. A quienes no habían nacido. Todos bien muertos. Sepultados bajo la corteza del pánico. Y todos serán paridos así. Heridos de pavor. Con ese amanecer perpetuado en la memoria del alma. Porque hemos sido masacrados. En Hiroshima. Aquella mañana de dolor.




28 julio 2008

LA VIDA, UN CAMINO QUE A VECES NOS CONDUCE AL ASOMBRO.

x Omar Dianese


La vida. Un camino indescifrable. Puertas que se abren al enigma. Un puente que de pronto conduce al destino impensado . Nunca diseñado en el bunker de la razón .
¿Qué hacer? ¿Hacia dónde ir? No siempre las respuestas boyan en las aguas mansas de la conciencia.
Se va dorando a fuego lento. Se enciende con la ternura de miradas ingenuas. Trepa como una madreselva de llamas anaranjadas. Envuelve la garganta. Invade el corazón. Los sentidos. Perfuma el alma con aromas de pan caliente. Empaña los ojos con el vapor de un mate cocido.
Entonces las miradas que la iluminan se transforman en gestos. Caricias. Preguntas que no siempre tienen respuestas.
La escuela. Ese pequeño mundo de voces atravesando el cielo como pájaros. Un desafío. Aprendizaje sin fin. Creciendo entre golpes. Poniendo el cuerpo y hasta la bronca.
La historia camina en los márgenes. Como por una cornisa delgada. Busca los recovecos de la dignidad aún cuando no queda aliento. Trasmuta las palabras vacías de verdad. Se deja llevar por el viento de julio. Aferrada a la bandera que flamea en la cúspide del invierno . Se viste de memoria.





Mientras tanto busca la infancia esquiva. Sin resignarse a sonreir. Dando saltos en la mañana por un chiste que remonte como un barrilete de colores.
A veces la vida, esa ruta inexplicable, despierta con un beso en la mejilla a los que se abrigan con sueños. No le de vueltas.



25 mayo 2008

AVISTAJE DE RODOLFO MOTTA

QUIEN NO HA VISTO UNO DE “ESOS”?
X Omar Dianese

Acaso persigan cada uno de nuestros movimientos a travez de una pantalla. Quién podría negar categoricamente de seres que nada tengan que ver con nosotros?
El hombre brilla como una estrella inobjetable en el obscuro universo de la ignorancia porque lo desconoce todo o casi todo. Porque tambien las sombras habitan su cerebro.
De dónde provendrán los enigmáticos personajes, los misteriosos visitantes?
Las culturas más añejas casi como una burla al futuro, nos legaron la duda, la posibilidad; así parecen sugerirlo algunos rasgos de su arte, su arquitectura, sus leyendas.
Si este juego de observarnos es tan remoto que motiva la presencia inadvertida, disimulada; tal vez no hayan conseguido aún, pese al desarrollo, a una aparente super inteligencia, a entender nuestras miserias.
Lo cierto es que si ustedes estan dispuestos a partir, a bordo de una modernisima nave, para explorar el espacio, quién les dice regresemos al planeta con jugosas novedades?
Conduce la nave un amigo que merece toda nuestra confianza: Rodolfo Motta






(Nota: imprevistamente alguna fuerza que desconocemos cortó la luz del sector del barrio donde está el estudio, cosa que ya nos venía advertiendo Rodolfo, por eso el reportaje está inconcluso... para algunos)

Este post esta dedicado a l@s compas de FM LA TRIBU 88.7

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