LOS BUSCADORES DE HISTORIAS

“EL MASTER” RODOLFO CRACO

2010-04-11T13:45:00.016-03:00

x Omar Dianese

Cuentan que la noche en La Boca abrazaba con su bruma los viejos conventillos. En las fachadas genovesas de madera y cinc los colores de Quinquela dormían acunados por las dulces melodías de tiernas canzonetas.

Entonces el vocerío de los pibes que inundaba las tardes de sueños futboleros se sumía en la suavidad del silencio nocturno. Igual que los gritos de alguna madraza heredera de aquellas tanas desembarcadas a finales del siglo XIX.

Aseguran que la oscuridad imponía su presencia contundente en el Riachuelo. Garganta de una ciudad frenética. Neruróticamente subyugante, incisiva. Un gigante de hierro y cemento custodiaba (lo sigue haciendo) las aguas de petróleo y enigmas indescifrables.

Los grises y negros contrastaban con el brillo nacarado de la luna que bañaba de plateado la madrugada porteña desde el cielo del Dock Sud.

Dicen que a metros del muelle una luz carmesí guiñaba en medio de su pequeña redondez invitando a entrar.

Un muro de ladrillos a la vista semejaba la frontera entre la realidad y la fantasía. Atravesarlo implicaba el hallazgo inevitable.

La música solía envolver a los visitantes en su fino vestido de seda salpicado de brillos y jazmines. El ambiente se impregnaba con las risas de chicas atemporales, crudamente bellas y cautivantes, ricas en historias furtivamente atesoradas como piedras preciosas en el alhajero del olvido.

En el extremo de una barra rústica iluminada de rojos, azules, verdes y dorados la figura del hombre emergía con la vertiginosa seducción de un legendario capitán a bordo de la nave.

Embebido por completo en el ejercicio del mando practicado desde la sencilla y casi imperceptible movilidad de su mirada.

Rodolfo, “El Master”, poseedor del encanto trasnochador en la Ribera Sur abría cada noche los portales de la alegría, las copas y el encuentro.

Así crecían, entonces, como flores en los márgenes de la capital historias de las más variadas.

Como la de “Enriqueta”, el muchachito empleado bancario que de noche merodeaba la ribera ofreciendo un premio consuelo a los que salían con algunas copas de más y sin cita.

Como la de la piba que pidió permiso para visitar a su familia en Uruguay y la furia del Río de la Plata bebió de un sorbo y para siempre el hechizo de su mirada.

Pero con los años, el ocaso fue implacable. La magia en la Ribera Sur se fue apagando lenta pero irremediablemete.

El arpa del monge Ayala, las guitarras del trío “Las Águilas” comenzaron a enmudecer. Como también fueron cerrando sus puertas los frigoríficos, que hacia el costado de Avellaneda nutrían la tertulia con la presencia de su gente.

Sin embargo en vetustos cafetines cercanos al Riachuelo uno dio con el hombre que parece haber cerrado hace ya tiempo la era del jolgorio nocturno y las veladas de humo, voces, licor y carcajadas en “el fondo de La Boca”. En “el asiento de atrás” de la capital.

El viejo maestro de ceremonias reposa entre las viejas mesas de madera con la mirada prolongada en el adoquinado portuario y espera. Paciente y silencioso la llegada del ángel de la noche para entregarle las llaves de la madrugada y el desenfado en La Ribera Sur.

Mientras tanto apura una copa y cuenta historias…como esta:

“Todavía me acuerdo cuando llegó. Linda, jovencita. Hasta se me pasó por la cabeza decirle que eso no era para ella…que se yo…son esas cosas que a uno por ahí se le cruzan... ¿no? La forma de hablar, de expresarse…

Pero bueno, así fue que empezó a trabajar. Era una época brava. Las chicas, todas, trabajaban bien, muy bien, pero…si querían arreglar alguna cita con un cliente…ahí sí…tenía que andar con cuidado.

Habrá llegado…un mes de septiembre…octubre…no más de ahí. Si mal no recuerdo en aquella época vivía en una pensión por la zona de Congreso. Después alquilaba un departamento. Un departamentito en Barrio Norte.

Al poco tiempo ya había clientes…buenos clientes eh…que la esperaban. Si ella estaba ocupada atendiendo a otro, la esperaban.

No te puedo decir, la cantidad de copas que hacía por noche… ¡Una barbaridad…una barbaridad!

Este era un boliche que…bueno…estaba en un lugar bárbaro para el que venía de trampa ¿no? personajes conocidos, o que vaya a saber con que compromisos… ¿quién los iba a ver ahí?

La cosa es que un buen día no apareció más. Eso, la verdad no era cosa que no pasara ¿no?. Quiero decir que era bastante común que alguna chica, por ahí, dejara de venir de una noche para otra. A veces pasado el tiempo alguna volvía… En fin... De golpe no la vimos más.

Ahora …cuando empezó a verse en la tele ..!!!! Jajaja….ahí sí qué no lo podíamos creer!!

Buena piba. Sí, muy buenita. El nombre? Noooo…! El nombre….ah sí…!!! Acá la llamábamos Betina.”

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CALICA, ERNESTO Y UNA TARDE DE INVIERNO

2009-09-16T14:31:00.014-03:00

x Omar Dianese

CARLOS “CALICA” FERRER

amigo de Ernesto CHE Guevara

Autor del libro: “DE ERNESTO AL CHE” Editorial MAREA

Al compañero y amigo RUBÉN GUZZETTI

El mate camina la ronda de historias y recuerdos. Desde las paredes el comandante parece con un guiño pedirle a Rubén que no lo deje afuera. Se asoma desde una foto tamaño póster y hasta se regocija con el relato del amigo.

–No gracias, no fumo- respondo a la invitación de un hábano que Ernesto me convida ya definitivamente incorporado a la reunión. A esta altura es Ernesto, el comandante. Ya no me creo alucinado. Hoy se reencuentran dos viejos amigos, y nosotros nos colamos en la tertulia.

Calica es el fuego que nos convoca a la escucha, en esta tardecita de frío y azules metalizados.

-No, si Ernesto era increible- canta más que decir con su cordobés que el tiempo no logró desafinar.

-¿Y esta … ? Mirá la foto… ¿ves? Bueno en este bote…

Rubén lo disfruta. Con la mirada basta para saber lo que pasa por su adentro.

-¡Lo qué se perdió Marquitos! Todo por cuidar a sus “nietos”. Los cachorros de la dulce Gala.

-¿Sabés lo qué me mandó a decir Ernesto por Granado una vez qué triunfo la revolución??

Hay confesiones y anécdotas que no podrán ser leídas en el libro traducido en ocho idiomas. Hay gestos que no se hallan en sus páginas. Silencios y emociones. Es lo que nos permite esta nueva vuelta de amargos y galletitas. Que fácil se muestra la historia cuando se cuenta con las tripas. Desde la entraña de un hombre que pone sobre esta partida de memorias el haz del cariño y la amistad.

Hubo lugar para sincerarse: -Me hubiera gustado acompañarlo en Cuba. Y para hacer esa pregunta atragantada en la garganta.

Dos largas horas de charla, risas, evocaciones, testimonios e interrogantes compartidos.

Es hora de capturar la imagen de este martes de julio. No podemos obviar la foto. Ernesto se prende. -¡Cómo no, será un placer!-

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MANU SALVO: el último organillero en Buenos Aires

2009-06-24T09:45:00.011-03:00

x Omar Dianese

Tal vez la ciudad empezó a resultarle extraña. Con tantos cambios, con hábitos y costumbres depositados definitivamente (¿definitivamente?) en el arcón del olvido. Y siguió haciendo lo que supo hacer en esta vida. Buscar y buscar. Entre revoltijos y antigüedades. Siempre con el propósito de verse reflejado en la sonrisa de los otros. Yugándola bajo el sol o la llovizna por un rato de alegría que le dé fuerzas para seguir. Siempre la dicha de la gente. Grandes y chicos. Esa fue su obsesión en este mundo.

Seguramente habrá encontrado en la eternidad algún barrio acorde a la ternura. Ahí andará. Como transitó estas calles. Desde Caminito a Plaza Dorrego. En Lavalle o Plaza Francia. Con su música brotando de su amado instrumento. Uno los imagina en un paseo despojado de cansancio. Regalando tarjetitas con versos de colores. Emergiendo entre el asombro. Contando historias de un lugar habitado de poetas entrañables. Una Buenos Aires lejana en el tiempo y la distancia.

Modelado en la simpleza, en la profundidad de las palabras que reposan en el alma. Con su mirada que envuelve primaveras. Con su clásico rancho en la cabeza.

Entonces uno se acuerda de Carriego. Y despierta el recuerdo adormecido en la memoria. Hasta reencontrar en su inspiración el ritual incomparable de la inocencia organillera.

(Para más información sobre Manu:

http://organillero.blogspot.com/ )

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FELICES 20

2009-06-16T13:50:00.012-03:00

x Omar Dianese

Veinte años no es nada. La voz del zorzal minimiza una verdad filosófica. El tiempo es una construcción del hombre. La Tribu también. O el rosal de una primavera deseada. Entonces la historia se vuelve "Viva Rojo" y la memoria se habita de voces y sonidos. Palabras y silencios. Un castillo que ve pasar al viento de costado.

La casona de Almagro. Un culto a la vida. Sin interferencias. Una voz que te dice "Apaga la Tribu y hace tu radio". No hay vueltas que darle. "Cara y señal", dicen los Mayas. Y te reconocen por tu señal. Aún cuando los vende humo ennegrecen las mañanas de odio.

Una guirnalda de sentimientos. Un manuscrito de ideas en las mesas del bar. La contradiccion motoriza el devenir de la historia. Si no fuera asi no hubiera tenido sentido treparse de una antena clandestina en un edificio de la calle Gascon.

El mundo se reinventa a cada instante. Exige relatos que no se pierdan en la modorra del mercantilismo mediatico. Justamente, no haber sido parte del aquelarre periodistico es un buen sintoma. Entonces... es cierto, por tu señal te identificaran. Caminar la propia vida exige riesgos. Supone peligros. Al fin y al cabo no nos sera devuelto como una dadiva el tiempo usurpado.

Y a proposito del tiempo. Veinte años no es nada canta el zorzal en una mesa de sueños por la calle Lambare. Antes de que estas lineas terminen de leerse ya estaran sembrando la decada que se viene. No les alcanza lo vivido, a quienes tienen tanto por andar. Un abrazo tribal de venideras victorias para los que mas que contarla, la historia prefieren hacerla.

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ALBERTO IVERN: “COMO DEJAR DE HABLAR SIN DECIR, PARA COMENZAR A DECIR SIN HABLAR”

2009-05-05T16:15:00.009-03:00

x Omar Dianese

Hay quienes hablan sin decir nada. Hay quienes dicen sin hablar. La vida no es un juego de palabras. Pero a veces las palabras juegan a estar vivas. Son palabras huérfanas de significado. Entonces una tormenta de ruidos semánticos se precipita sobre nosotros. Nos empapa de sinsentido. Inunda da nada las calles de la razón.

Esas palabras suelen lanzarse en todo momento, en todo lugar. Terrible es admitir que uno no está libre de alimentar esa multitud de oradores del asfalto. Y eso avergûenza. Sitúa cruelmente en el ridículo.

Porque a diario atentamos contra esa gigantesca verdad que afirma “no hablar si lo que se tiene para decir no es mejor que el silencio”

Un sabio Gurú Vaisnava gustaba decir a sus discípulos, para que entendieran el sentido erudito del silencio, que “el sapo croa y llama a la muerte”.

Eso siente uno que hace cada día. Aunque cada noche apoye su cabeza en la almohada prometiéndose austeridad, justeza y precisión de vocabulario.

Por eso voy a empezar por arrimarme a quienes dicen sin hablar. Por ahí, quien le dice, aprenda la lección. Si esto me fuera posible, sin duda alguna, estaría haciéndole un MIMO al alma.

Me callo. Se lo aseguro. Sumerjámonos en un océano de gestos y miradas.

(La Página de Alberto Ivern: http://www.albertoivern.com.ar/ )

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Propuesta completa del Proyecto de Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual

2009-03-19T19:46:00.008-03:00

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Proyecto de Ley de servicios de comunicación audiovisual

CONFERENCIA DE PRENSA del Colectivo de trabajo y comunicación por el CIERRE y CENSURA de la FM 93.5 Mhz "La Voz Sudamericana"

2009-02-01T14:41:00.002-02:00

El pasado lunes 19 de enero FM 93.5 MHZ "La Voz Sudamericana" fue censurada y cerrada por los señores Mauricio Goldfarb (Mauro Viale) y Mario Kaminsky.

El apoyo al pueblo palestino y el repudio hacia el estado de Israel por los crímenes que comete en la franja de Gaza, provocaron una amenaza previa y fueron factores determinantes en la decisión de silenciar la FM y prohibir la entrada de todo el personal de la misma.

Ante éste despojo político concretado en un acto de censura sin precedentes en la historia Argentina, quienes integramos el colectivo de trabajo y comunicación de la CENSURADA FM 93.5 MHZ "LA VOZ SUDAMERICANA" realizaremos una conferencia de prensa en el Hotel Bauen el día Martes 03/02 a las 17 horas.

Invitamos a todos los medios de comunicación, a las organizaciones sociales, ciudadanas y ciudadanos a asistir a la misma, donde explicaremos detalladamente que fue lo que ocurrió, quienes fueron los censuradores y los próximos pasos a seguir.

Hoy más que nunca hay que discutir la nueva ley de radiodifusión que incluya los derechos soberanos de acceso a la comunicación democrática.

Adhieren:

U.T.P.B.A., Comisión de Medios de Carta abierta, Osvaldo Bayer, Comedor los Pibes de la Boca, Movimiento Evita, Frente Transversal Nacional y Popular, Movimiento 26 de julio, La Casita (Augusto Conte), Juventud Peronista (JP), Generación por la Emancipación Nacional (GEN), Asociación Civil Martín Castellucci, Colectivo de Educación y Comunicación Popular "Mate Amargo", Periódico "Resumen Latinoamericano” y “Cátedras Bolivarianas", La Culturoza, Sudestada, Sumemos, Movimiento Libres del Sur, Agencia de noticias Paco Urondo, FRENTE AMPLIO (Uruguay), Corriente Nacional Martín Fierro

Frente Barrial 19 de Diciembre y demás organizaciones.

“…Mientras hayan hombres de primera y segunda categoría, yo seguiré gritando guerra."
(Bob Marley)

GUILLERMO GUERRERO y CONRADO BONARRIVO: dos “ricos tipos” de historieta.

2008-12-08T21:04:00.007-02:00

x Omar Dianese

La década del cuarenta insinúa un tiempo inolvidable. Buenos Aires derrama la elegancia del porteñismo como un champagne bien frapé. Tango, cine y poesía.

Sueños que se fuman en la mesa de una confitería vestida de fiesta. Un ritual de sensualidad y labios que se buscan. Miradas que lucen como pinturas en el terciopelo de tantas madrugadas.

El proletariado despierta. Engalanado de futuro. Dispuesto a escribir una historia nueva que siga tallando aún en el tercer milenio.

Entonces un hombre irrumpe la escena del arte que dibuja modelos de época. Inventa identidades. Crea un prototipo de hombre y mujer a su gusto y semejanza.

Envasa historias y personajes en las páginas de su magia. Un mundo de color en el universo de una revista nacida para hacer leyenda.

En Diagonal Norte al 800 la redacción se habita de risas. La vida se abre como un abanico de sorpresas. Hay un grupo de audaces dándole formas a la imaginación. Seduciendo con un lenguaje que los hermana con la calle.

Viajemos en el tiempo. La puerta entreabierta nos invita a entrar. Ahí todo sucede en viñetas. Hay hombres dispuestos a la charla. Vale la pena dejarse llevar. Tal vez bosquejen en nuestros rostros una sonrisa digna de un “rico tipo”.

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JOSÉ LUÍS MANGIERI: “UNA PRIMAVERA DE ROSAS BLINDADAS”

2008-11-28T12:41:00.016-02:00

x Omar Dianese
“Déjese de macanas Mangieri”

“En serio Arlt. Créame que es así. Se lo dice un hombre de izquierda.”

Ahí debe andar José Luis. Sentado en una mesa sin tiempo. Tratando de hacerle entender a Roberto Arlt el peronismo. Explicándole porque lo echaron del partido. Lo mira Tuñón, su poeta admirado. Raulito, como le gustaba llamarlo a José Luis. Sonríe Marechal y lo dice todo. En ese bar donde la charla no reconoce comienzo ni final.

Se habrá llevado recuerdos, paradojas y cosas que deben motivar el asombro de todos quienes frecuentan esa tertulia inagotable. En cambio sus libros quedaron anclados en estos lares. Provocando curiosidades en tanta biblioteca. En casas y manos de amigos. Eso, de mano en mano. Como él siempre quiso que vivan. Porque los libros viven en ese peregrinar permanente. Los que alguna vez viajaron en remis durante la noche oscura de la casa de brujas. Los que supieron del ocultamiento en el camuflaje de una valija. Los mismos que hoy danzan su metáfora a plena luz del sol. Aquí dejó algo que amó y para lo cual vivó. El arte, la cultura, el conocimiento grabado en el papel exquisito de una primera edición.

Total, allá no habría de usarlos. No hace falta. Esas palabras viven en él, y se beben en copas que embriagan el espíritu de belleza.

Solía decir que en este país canibalesco los homenajes llegan con la muerte. Nosotros colgamos en esta piecita de buscas su retrato cuando caminaba estas calles. Con sus chistes, su bonhomía, sus ocurrencias y una generosidad que lo hacía lógico. Alcanzable a nuestras posibilidades.

Cuando la charla rumbeaba hacia parajes filosóficos recurría a una frase que le gustaba citar: “dejen el cielo a los ángeles y los gorriones y ocúpense de los problemas de la tierra que los tiene y muchos.”

Lo lamento José Luis. Uno se atreve a darte la espalda en estas cuestiones. Por eso te imagina en un barrio celeste de poema sin fin, rodeado de una eterna primavera de rosas blindadas.

“¿No es cierto Leopoldo?”

Poema

Las rosas se asoman insistentes en el aire azul.

¿Nos están permitidas sin traicionar la memoria?

El recuerdo es poca cosa para tanto pasado,

para tanta vida sobre el abismo.

¿Es este otro vino, otro el amor?

¿O todo es un río solitario que deja a algunos en la orilla

crucificados en la injusticia de la muerte temprana?

Sobre las rosas los soldados de hielo desaparecen

llevados por el río

y nosotros olfateamos la vida

como animales desbarrancados pero vivos.

Auulamos los viejos nombres de la batalla

pero la guerra ha terminado.

Las antiguas banderas solo flamean

en la tormenta de nuestro corazón.

Descansen en paz los compañeros

bajo una tierra sembrada de sal,

sobre la cual comenzamos a pelear contra el olvido

JOSÉ LUIS MANGIERI

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JOSÉ AMORÍN “CAMBIAR LA HISTORIA: UN CAMINO QUE A VECES SE ESTRELLA CONTRA LA PANTALLA DE LA VIDA…O DE LA MUERTE”

2008-11-28T12:30:00.005-02:00

x Omar Dianese

Hay que cambiar la historia. El mundo. Porque se debe, porque se puede, porque en esto nos van los sueños. Empecemos por la patria. Un destino épico espera cerca. Aún cuando el día de mañana sea un cuento con final abierto.

Ginebra, minas y facultad de Medicina. ”¡ Petiso liberalete! ¿Querés hacer guita o ser un militante popular?”

El miedo es una yarará que oprime el pecho. La garganta. Cada órgano. Siempre se rescata un brote de aire fresco. ¿Siempre?

“Dale negro, en diciembre me recibo”

Tiempo de amor intenso. Acuarelándose en ojos de mujer. Ardiendo en las llamas de una amistad profunda. Hermandad. Lazos estrechos que apretujan más fuerte que esa serpiente letal.

Maldita sea. El miedo, claro. El espanto de no llegar a la victoria. A esa plaza descamisada bailando de gloria. Empapada de triunfos. Liberada.

Grapa y a luchar. ¡Viva Perón carajo!

“Me recibí negro!”

El arma sella la suerte o la desgracia, no obstante los caminos conducen a esa pantalla que balea la calma con su realismo patético.

Un puñado de hombres y mujeres que se quiere es imbatible. Si no es así pensemos, al menos, que lo es.

Abruma el acecho de la tortura. Mejor caer peleando. Atravesar el límite del daño como el final de una poesía desgarradora.

Se puede perder. Pero se puede vencer abrazado al heroísmo.

Un racimo de humanidades tan diversas y con un solo corazón latiendo por todas ellas. Alimentando las almas de alegrías. Estremeciendo de pesares. El llanto ensangrentado es el reverso de una mirada fraterna.

“¡Tenemos un doctor en la organización!” Una esperanza de vida, aunque a veces los atajos acarrean a la

muerte.

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EL MAGO

2008-10-30T14:30:00.001-02:00

Hace… ya no sé cuantos días (porque hemos perdido dimensiones temporales como pasado y futuro en este mundo de presente constante) leía sobre la experiencia del colisionador. Y ese túnel, esa maquinaria oculta, se me presentó de inmediato como la galera de un mago. De ahí a mi infancia viajé en un periquete. Recuerdo la pureza inocente que nos hacía pensar la galera del mago como un lugar del que todo se podía esperar. Uno casi no reparaba en el mago sino en la galera.

¿Qué mecanismos habrían de fabricar palomas, conejos o pañuelos de colores?

El gran enigma, el misterio indescifrable era ese: la galera. Uno hubiera dado cualquier cosa por explorarla. ¡Ni hablar de reproducirla, de ser su poseedor!

Después fue descubriendo que todo dependía de la habilidad del mago. De su inteligencia, creatividad, de su talento. …

Así que volviendo al colisionador (que hasta desconozco si seguirá existiendo pero no tengo dudas de que ha dejado e ser “noticia”) les digo: Muchachos, dejen tranquila la galera y busquen conocer al mago!

Por eso, si de magos se trata…Quique Marduck, con ustedes.

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CASA RAAB

2008-10-24T12:53:00.009-02:00

Bartolomé Mitre al 1300. Buenos Aires regala una tardecita de sol. Pasaje Rivarola. Vereda par.

Un reloj enorme, plateado como una luna, ofrece la bienvenida. Con el aspecto de un sobrio mayordomo.

En la vidriera una galaxia de relojes de bolsillo deslumbra.

Se trata de una casona antigua. Madera añeja y cristal. Quizás el lugar soñado para cobijar misterios indescifrables. Mansión propia de libro de cuento.

Ahí la vida late con un sonido particular. Inconfundible. Sinfonía tenue de pretéritos y futuros.

Un hombre de mirada profunda espera paciente. Puede rescatar de la agonía relojes con el corazón envejecido; volver a la vida aquel viejo cu–cu; o esa antiquísima pieza de péndulo.

Restaurador de minutos y segundos.

Puede hacer todo esto y mucho más. Contar la historia del tiempo. Al fin y al cabo, él es su padre.

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Ya están aquí!

2008-10-07T10:46:00.002-03:00

x Pachacuti

¿Tan lejanos están los nuevos tiempos con los que soñamos?, ¿aquellos que nos han sido prometidos en innumerables profecías? Esos tiempos en los que todos nos consideremos hermanos y, como tales, convivamos en el respeto, la solidaridad y la armonía con la naturaleza? Los Buscadores de Historias entrevistaron hace unos meses a dos sabios visitantes de la nación coya, que dijeron, entre muchas otras, cosas como éstas:

«Desde hace, por lo menos, 12.000 años, nuestras culturas se han desarrollado en diferentes regiones de este continente. El principio, la base de estas culturas es la espiritualidad, es vivir en armonía con la naturaleza, y a esa naturaleza la llamamos Pacha ‘el Cosmos el Universo’, porque Pacha significa ‘espacio-tiempo’, y comprendemos que todos somos parte de ese Pacha, y nadie está afuera. Tú, yo, el ave, el perro, el agua, el viento, el sol, el río, todos somos parte del Pacha. Y cuando este Pacha nos da la luz del sol, nos da la vida, porque sin el sol no es posible la vida, porque sin el sol no metabolizamos las proteínas, no adquirimos la vitamina D que sólo se adquiere mediante los rayos solares; y cuando nos brinda el aire nos está dando vida, nos está nutriendo, nos nutre a través del fruto de la tierra. Entonces, cuando tú comprendes que este Pacha te está nutriendo, te está alimentando, y comprendes que está cumpliendo la función de madre, entonces le llamarás Pachamama, comprenderás que eres hijo de este cosmos, de este espacio-tiempo, de esta realidad. Y entendiendo que nadie está afuera, en ningún rincón del mundo, nadie puede negar que es hijo de Pachamama, nadie puede negar que todos somos hermanos. Ésa es nuestra cosmovisión, nuestro pensamiento, nuestra realidad, y así fue por miles de años, hasta que llegaron ellos.»

«Porque ellos tienen otra cosmovisión, un pensamiento egocéntrico, ellos se creen los dueños de todo el cosmos, se creen por encima del cosmos, a diferencia de nosotros que no nos sentimos ni arriba, ni abajo ni adelante ni atrás: somos “parte de”.»

«Nuestro emblema (nuestra bandera) la ‘wiphala’, –tal vez la habéis visto– está conformada por cuadraditos de colores, de los siete colores del arco iris, a través de este emblema nuestros ancestros nos han enseñado que podemos ser (y de hecho lo somos) de diferentes colores, porque somos diferentes, y ésta es una de las maravillas de la existencia, porque podemos mirarnos y admirarnos en nuestras diferencias, pero comprendernos hermanos, todos unidos en un solo emblema, diferentes colores en un solo emblema: la diversidad, la pluralidad en la unidad.»

«Hermano, no tenemos rencor, sólo estamos pidiendo respeto. Y ahora levantamos nuestras voces porque no pudimos hacerlo en 500 años, porque si en estos 500 años lo hubiésemos hecho nos habrían cortado la lengua –de hecho lo hicieron con nuestros ancestros–. Pero en este nuevo tiempo, en este nuevo ‘pachacuti’, que se ha iniciado desde 1992, volvemos a alzar nuestras voces porque el Pacha nos acompaña, porque éste es el tiempo, ésta es la era del resurgir de los principios ancestrales espirituales de las culturas de los pueblos originales de este continente.»

En la entrevista, los sabios explican de qué manera se organizaba (y se organiza) su sociedad, que funcionaba como una democracia directa y en la que no existía el hambre. Escucharlos me ha permitido reflexionar sobre muchas cosas importantes y ha encendido en mí una luz de esperanza, como que, sin darnos cuenta, todos los sueños pudieran hacerse realidad, y como si el alba tan esperada ya estuviera aquí. Y quisiera compartir mis sueños con todos ustedes, mis amigos.

Escuchen la entrevista completa, vale la pena.

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VAMOS NACHITO… LA NORMALIDAD ES PURO CUENTO !

2008-09-01T12:12:00.011-03:00

x Omar Dianese

Vio la luz en este mundo casi al mismo tiempo que los ojos macabros de la parca. Pero la vida lo apretó fuerte contra el pecho. Como profetizando una historia de mañanas y tardes callejeras.

Como no resignándose al placer de una travesura porteña. Como sabiendo que disfrutaría viéndolo yugar hasta el hartazgo detrás del billete de lotería y divertirse al mismo tiempo.

Porque en la calle iba a florecer ese romance dulce y primaveral entre Nacho y la vida . Refunfuñándole a quien le piropeé a la vieja o a la hermana. Aprendiendo del mudo el arte de llevar el manguito a casa. Haciendo todo lo consabido para sentirse normal . . . tanto como comienzan sus días tecito mediante .

Alguna vez el viejo se caminó la ciudad para que una escuela lo cobijara en la normalidad. Hoy eso ya es historia. Nacho ya sabe que la vida es otra cosa. Una locura. Igual que esos paseos a Palermo. Pedaleando sin parar. Aunque después, en la semana, le duelan todos los huesos .

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ALEX SYLA: EL CAMINO ESPINOSO DEL DESTIERRO

2008-08-18T20:32:00.020-03:00

El destierro. Una actitud. Casi contraria a la esencia del hombre. La historia de un derrotero impuesto por un destino de guerra.

Entonces el perímetro de la patria no es otro que la propia piel. El abrigo posible la conciencia.

Un abismo de preguntas entre lo que se deja atrás y lo que tal vez pueda ser .

¿Es mejor perderse en ese vacío de presente o entregarse de pies y manos a lo desconocido?

En medio del océano las opciones son una siniestra espada de Damocles . Mar de tiburones o una selva de cemento aterradora. Del infortunio de violencia en la tierra madre a la compleja travesía porteña. Conquistar Buenos Aires o dejarse aporteñar, en el mejor de los casos, como una forma de supervivencia.

Es difícil, pero vale la pena intentarlo .

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MAÑANA DE CENIZAS

2008-08-01T15:05:00.012-03:00

Desayuno de espanto. Una maldición de fuego se precipita del cielo. El demonio vomita una llovizna de chispas. Bramando sobre la tierra inocente .

Es tiempo de Apocalipsis. De manchar de sangre las voluntades indefensas.

El río se ahoga en su propio caudal. Sus aguas ya no calmarán la sed. Fueron intoxicadas de horror. El calor agobia. Es el infierno. El averno sentenciado. Azota la mirada una fosforescencia de rojos, azules y amarillos. Después, inmediatamente, la oscuridad. Esa tiniebla que devora la vida .

Una serpiente en llamas trepa el cielo con los ojos brillando tirriosos. Maldice la claridad del día. Va por Dios. Aturdida de odio.

La tormenta de rayos quema la piel. Yace desparramado el verdor de un árbol . Mutiladas las ramas. Desangrado su corazón. El puente no puede soportar tanta inquina.

El estruendo de la muerte es más poderoso que las voces de auxilio.

¿ Quién sucumbe con una flor entre sus labios ?

Gemidos y agonía. Estupor y genocidio.

En medio de tanta tragedia una lágrima gira como loca. Alguien beberá de ella. Para transmutar el suplicio.

Mientras tanto nos han asesinado a todos. A quienes allí no estuvimos. A quienes no habían nacido. Todos bien muertos. Sepultados bajo la corteza del pánico. Y todos serán paridos así. Heridos de pavor. Con ese amanecer perpetuado en la memoria del alma. Porque hemos sido masacrados. En Hiroshima. Aquella mañana de dolor.

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LA VIDA, UN CAMINO QUE A VECES NOS CONDUCE AL ASOMBRO.

2008-07-28T20:09:00.013-03:00

x Omar Dianese

La vida. Un camino indescifrable. Puertas que se abren al enigma. Un puente que de pronto conduce al destino impensado . Nunca diseñado en el bunker de la razón .

¿Qué hacer? ¿Hacia dónde ir? No siempre las respuestas boyan en las aguas mansas de la conciencia.

Se va dorando a fuego lento. Se enciende con la ternura de miradas ingenuas. Trepa como una madreselva de llamas anaranjadas. Envuelve la garganta. Invade el corazón. Los sentidos. Perfuma el alma con aromas de pan caliente. Empaña los ojos con el vapor de un mate cocido.

Entonces las miradas que la iluminan se transforman en gestos. Caricias. Preguntas que no siempre tienen respuestas.

La escuela. Ese pequeño mundo de voces atravesando el cielo como pájaros. Un desafío. Aprendizaje sin fin. Creciendo entre golpes. Poniendo el cuerpo y hasta la bronca.

La historia camina en los márgenes. Como por una cornisa delgada. Busca los recovecos de la dignidad aún cuando no queda aliento. Trasmuta las palabras vacías de verdad. Se deja llevar por el viento de julio. Aferrada a la bandera que flamea en la cúspide del invierno . Se viste de memoria.

Mientras tanto busca la infancia esquiva. Sin resignarse a sonreir. Dando saltos en la mañana por un chiste que remonte como un barrilete de colores.

A veces la vida, esa ruta inexplicable, despierta con un beso en la mejilla a los que se abrigan con sueños. No le de vueltas.

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AVISTAJE DE RODOLFO MOTTA

2008-05-25T13:46:00.007-03:00

QUIEN NO HA VISTO UNO DE “ESOS”?

X Omar Dianese

Acaso persigan cada uno de nuestros movimientos a travez de una pantalla. Quién podría negar categoricamente de seres que nada tengan que ver con nosotros?

El hombre brilla como una estrella inobjetable en el obscuro universo de la ignorancia porque lo desconoce todo o casi todo. Porque tambien las sombras habitan su cerebro.

De dónde provendrán los enigmáticos personajes, los misteriosos visitantes?

Las culturas más añejas casi como una burla al futuro, nos legaron la duda, la posibilidad; así parecen sugerirlo algunos rasgos de su arte, su arquitectura, sus leyendas.

Si este juego de observarnos es tan remoto que motiva la presencia inadvertida, disimulada; tal vez no hayan conseguido aún, pese al desarrollo, a una aparente super inteligencia, a entender nuestras miserias.

Lo cierto es que si ustedes estan dispuestos a partir, a bordo de una modernisima nave, para explorar el espacio, quién les dice regresemos al planeta con jugosas novedades?

Conduce la nave un amigo que merece toda nuestra confianza: Rodolfo Motta

(Nota: imprevistamente alguna fuerza que desconocemos cortó la luz del sector del barrio donde está el estudio, cosa que ya nos venía advertiendo Rodolfo, por eso el reportaje está inconcluso... para algunos)

Este post esta dedicado a l@s compas de FM LA TRIBU 88.7

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JOSÈ LUIS MANGIERI

2007-07-22T15:54:00.001-03:00

x Omar Dianese

… el hombre que luce una rosa blindada en el ojal

“ Esperà …esperà…te cuento otra…” . Derrama entusiasmo. El frìo empaña los vidrios del improvisado y acogedor estudio ” busca ”.

Marcos sonrìe contemplando la escena detràs del humo de su propio cigarrillo. Al lado suyo un tocayo de Mangieri, Damato, se sambuye en las aguas profundas de la charla.

Gala, regresada a este mundo hace unos dìas, es ahora una cachorra cocker . Se desploma exhausta viendo solamente como Mangieri y su tocayo brindan con vino tinto pretendiendo encender aùn màs el ambiente cargado de dialèctica y poesìa.

“ Y ésta...escuchà bien …” El cronista aspira profundo el volcàn humeante de un te verde, atesorando la taza que enrojece las palmas de las manos. El mismo color salpica la historia de marchas y contramarchas escrita en versos y prosa del Buenos Aires de rebeldìa y gestaciòn.

Laberinto de ideas arrulladas por una disimulada soledad.

¿ Adònde nos llevarà el relato? Queda más té. Se va a terminar el alcohol en el pròximo relato blindado como una rosa.

Aquella flor de sueños regada en la savia de la vida.

Jose Luis Manguieri y Jose Luis Damato

Gala

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"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

ALICIA

2007-05-30T19:10:00.000-03:00

x Omar Dianese

Horario de bancos. Rutina de trámites y apurones. Oficina y sobresaltos.

La multitud es una maraña de nervios desparramada en la city.

Calles con historias adornadas en fábulas de ocres y cenizas resultan testigos del desfile incesante . Casi carente de sentido.

¿ Cómo son quiénes transitan a diario esta aventura urbana?

¿ El hombre del Centro conservará algo del mítico arquetipo de Corrientes y Esmeralda que pintara con tan porteñísimo realismo Scalabrini Ortiz?

En sus palabras: “ Ese vértice en que el torbellino de la argentinidad se precipita. Ese hombre está en el centro de la cuenca hidrográfica, comercial, sentimental y espiritual que se llama República Argentina. Todo afluye a él y todo emana de él.

Está en el centro mismo, es el pivote en que Buenos Aires gira...”

El centro de la ciudad y ese hombre de Scalabrini a veces parecen la misma cosa. Una sinfonía ciudadana resume su existencia en melodías igualmente ásperas y tiernas a la vez. Con el aroma seco de un tinto añejado por el tiempo.

Hace años un visitante italiano, paseando por Florida, hablaba de cierta alegría musicalizada en el andar de la gente.

Uno siempre ha visto a ese pequeño mundo, de incertidumbres alborotadas, profundamente nostálgico, melancólico.

Si en algún tiempo la dicha merodeó esas arterias hoy parece haber emigrado hacia lejanas tierras.

No obstante, y casi inexplicablemente, viejos rituales parecen obstinados en perdurar más allá del drama y la tragedia. Más allá de la nada y de nosotros mismos . Perduran ante nuestra fascinación como por arte de magia pero no nos engañemos. Detrás de cada gesto hay una historia. Detrás de una violeta ofrecida, detrás de un diario depositado en nuestras manos. Detrás de un billete de lotería , con el que la suerte y el destino parecen tentarnos alguna tardecita, también hay un relato, una vida.

Como la de Alicia, por ejemplo.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

EL LOCO ROSSI, CANTOR DE TANGO Y MAESTRO PANADERO

2007-05-08T20:24:00.000-03:00

El suegro de marcos. Todo un personaje... (y quién no, eh?)

Marcos le dedicó una adaptación de una letra y música del Cuchi Leguizamón

El Loco Rossi (Tango-zamba)

Qué lindo que yo me acuerde
Del Loco Rossi cantando
Que así le gustaba al hombre
Lo nombren de vez en cuando.

Panadero el Loco Rossi
Con el lucero amasaba
Y daba esa flor del trigo
Como quien entrega el alma.

Estribillo

Cómo le iban a robar
Ni queriendo al Loco Rossi
Si a cualquiera le dejaba
De noche la puerta abierta.

Por la amistad en el vino
Sin voz querendón cantaba
Y a su canción como al pan
Lo iban salando sus lágrimas

A veces hacía jugando
Un pan de palomas blancas
Y harina su corazón
Al cielo se le volaba.

(Para escuchar la cancion hacé click abajo)

Zamba De Juan Pana...

"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

POCHI Y OSVALDO

2007-03-17T20:54:00.002-03:00

LA HISTORIA DE UNA AMOR EN DOS POR CUATRO

x Omar Dianese

Mataderos. Tierra de reseros. De gauchos y facones. Allì donde en algún tiempo la pampa y Buenos Aires solìan compartir noches de fogones y mate . De poesìas y guitarras.

Ahì , en esos pagos de cielos estrellados y gente de trabajo fue naciendo la historia. Una historia bailada desde pibes en aquellas milongas inolvidables.

Se fue vistiendo de funyi , lengue y percal. Se fue floreciendo de hijos y miradas. Hoy se sigue engalando de ojos enamorados . Como la primera vez . Porque en cada tango bailado en San Telmo està intacta la seducciòn de la primera vez. “ Para que la mina se luzca..que es la ùnica forma de que se pueda lucir el tipo ”.

Entonces fueron poblàndose de cuadros y recuerdos las paredes del comedor. Y de alumnos . Y de un corazòn abiero a recibir amigos.

Aparecieron en la vida los domingos de Recoleta y la danza en plena Florida. Asì tambièn un dìa San Telmo . Fiesta ciudadana de anticuarios y pochocleros. De cantantes , mùsicos y bailarines. De tardes soleadas y llovizna nostàlgica. Para recibir la visita de famosos igual que en el living de casa. Aceptando Pochi la invitaciòn de Julio Boca para sacarle lustre al cemento. Copando la parada Osvaldo en el cabeceo a Liza Minelli.

El romance sigue estallando en cada fiesta de gringos que miran embelesados y malvones. Descubriendo que tenemos mucho para dar . En esta ciudad a veces caòtica , a veces neuróticamente complicada . Tenemos adoquín y sonrisas. Asfalto y ternura . Paredes descascaradas de promesas electorales y bonhomìa.

La historia vio la luz allà en el tiempo en Mataderos. Pero permanece encendida , fresca y por sobre todas las cosas musicalizada de bandoneones y guitarras callejeras. De baile canyengue y elegancia porteñìsima. Pudo haber sido cantada por Alberto Moràn .

Eso sì , ninguna pareja la hubiera bailado tan bien como ellos dos. Pochi y Osvaldo.

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"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

Jose Amorín

2007-03-04T15:24:00.002-03:00

La Buena Historia

x Omar Dianese

Cuba muestra el camino de la revoluciòn. La dècada convierte a la historia contemporànea en una hoguera.

Melodías beatlerianas. Banquete Rolling Stone.

Una pintada callejera anuncia el anhelado retorno.

La resistencia dio a luz una juventud profetizada por Solari Parravicini.

Latinoamérica arde en la fragua de su misma rebelión. El tercer mundo existe. La liberación es posible. La tierra canta en la voz de sus poetas. La patria lava sus heridas en el manantial de la memoria.

No hay tiempo para dilapidar la vida en banalidades. San Martìn , Bolivar y “ el Che “ son estrellas en el horizonte de la causa popular.

En el alba de tonos anaranjados vuela un pàjaro de negros y rojos brillantes.

El futuro es un grito criollo. La hora de los pueblos està en marcha. “Montoneros, la buena historia“ ( * ).

( * ) Nombre de un libro de Josè Amorìn

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"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

Analía Sirio y Alejo Schatzky

2007-01-27T19:33:00.000-03:00

x marcos

El canto de un repollo con la guitarra mentirosa

A ver. Si uno tiene un principio y el final, dicen los que saben, puede escribir una historia.

El principio sería:

"Hay unas señas que no sé que significan", dice Alejo el Mentiroso, misterioso, guitarrista. Señas. Señales. Sentidos. Sentir el piano que toca su madre en el pecho. Me refiero a ese misterio.

Señas. Señales. De vida.

Recuerdo que en una época tenía la grabación de una chacarera, La Humilde, tocada hasta el hartazgo. Recuerdo que fue en el cumpleaños de una amiga. En invierno. Rodeados por una hectarea de pinos. Los pinos son inspiradores. Alejo tocaba con Siro.

Como mil veces tocaron esa chacarera hasta que se perdió en el monte amanecido. Y cayo el día sobre los guitarreros.

Puff!... mucho amor a la musica.

El Alejo, el Mentiroso, el Misterioso. que son como sinónimos. (En este momento me río con las carcajadas que pueden escuchar en el audio del programa).

Es un (lejano) Rincón Florido que toca "con dos o tres acordes" para emocionar.

Ese atorrante guitarrero de la fotografía que en el 83' se robo la bola ocho del bar del Pueblo. Que en ese momento pertenecía al Intendente. El Marceci se llamaba el bar. Estaba en una esquina de la Plaza del Pueblo.

Entonces ese audaz guitarrero. Misterioso, mentiroso.

Amalía confiesa en el texto de su disco que no pudo armar el cubo mágico.

Uno no siempre puede armar el cubo magico.

La Analia no pudo. Quizá, quizá... "Nos juntemos". Tiene una preciosa voz. Y una risa que divierte.

Tiene una forma que me hace acordar a la mexicana Lila Downs... La forma lírica que ojalá la conserve. Y es muy duro el camino que eligió: cantar la música criolla.

Si Analía fuera un pájaro sería un Carpintero; cantando "Viruta y Vino".

Si fuera un pez sería una Anguila; cantando "La Cruzadita".

El canto y el rezo se parecen en la Analia. Es un rezar lírico que ojalá conserve.

Una no siempre puede armar el cubo mágico. Quizá porque es un juego que nunca termina. Y armar el cubo significa darle un final al juego.

Para ellos el juego está cargado de futuro.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Anaíia Sirio y Ale...

ALGUNAS FOTOS

"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

JOSE LUIS DAMATO

2007-01-09T20:11:00.000-03:00

"ESPIGAR CON DOS CEREBROS"

DE EINSTEIN A ELEUTERIO ( pasando por DE AMAT )

x Omar Dianese

Un “Expreso” que no por “Imaginario” se diluye en la memoria . Buenos Aires es una caldera. Hay una poesìa clandestina amanecida en una mesa de La Paz.

Los profetas de Plaza Francia se regodean ante lo inminente de sus vaticinios : vuelven Almendra y Manal.

La dictadura habita las calles pero lo darìa todo… todo por sitiar cerebros y corazones.

Todavía no llegaron al absurdo de disparar, al bulto, en una cacerìa de rimas , palabras y metáforas.

El hombre protege en sus madrugadas algunos sueños libertarios.

Sumerge su conciencia en las aguas del arte de Carlos Oquendo de Amat . “ Humor, ingenuidad y asombro “ . Enero de 1979. Virtudes que todas juntas en el bolsillo del hombre o en la cartera de la dama de estas latitudes pueden resultar casi fatales ante la mirada putrefacta del règimen.

Habla del poeta “ pobre ”pero inmensamente “ feliz ” en el acto de la creación.

Otoño del mismo año. Las estaciones son solo ilusiòn en medio de un invierno negro y prolongado.

La ciencia es un arma cuya tenencia se paga muy a menudo con la vida. No solo hay que saber usarla. Es necesario camuflarla lo suficiente.

El hombre tìtula en las pàginas de aquellas èpocas : “ Einstein: un niño frente al misterio ” mientras se debate en el enigma de volver a despertar cada mañana.

Habla del “ cientìfico , niño , mìstico , desarreglado y sensible” merodeando una misma humanidad. Se refiere al “ gran maestro que las nuevas generaciones comenzaban a descubrir ”-

Pero…¿ dònde encontrar un lugar en el que puedan volar los sueños sumergidos en silencio?

¿ Dònde hacer de la poesìa una actitud cotidiana y de la ciencia una verdad a cuatro vientos?

El hombre anda y desanda los caminos del Centro a Belgrano y viceversa.

Los profetas de la plaza dicen que existe el sitio. Es un valle de vida , poema y razòn. El maestro anda en camino. Envuelto en una capa , embriagado de vida.

El lugar es San Marcos . El maestro …tambièn habita una ventana en este agreste paisaje informàtico. Pero la de Eleuterio es otra historia. Hoy nos convoca la de José.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

José Luis Damato.m...

SUETA Cancon de Sa...

Los Buscadores de Historias- Viernes 21 hs por FM LA TRIBU

IRENE

2007-01-06T11:07:00.000-03:00

Irene es Irene Rodriguez trabaja en los Martes Latinos de Radio Lora de Zurich, Suiza.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Irene parte 1.mp3

Irene parte 2.mp3

Los Buscadores de Historias- Viernes 21 hs por FM LA TRIBU

PRIMER PROGAMA DE "LOS BUSCADORES" EN EL AIRE DE FM LA TRIBU: RICARDO PIAZZA "GALERA"

2006-12-28T08:58:00.002-03:00

GALERA: “ CU PASA , MUORE"

Una galera. Solo eso bastó para cambiar su destino. Para transmutar la grisácea monotonía de oficina. Para desterrar ese maldito “ no se puede…no se debe ”.

Catapultándolo al vértigo de una prolongada, incontrolable danza de patines. Deslizándose velozmente por una pista de luces, magia, brillos y risas.

Dejando caer sobre sus hombros una catarata blanca de años y anécdotas. De historias.

Ese adminículo edificó un cerco entre la realidad y la fantasía. La demencia y la cordura. En él puede leerse en letras de colores que suenan a carcajadas: “ CU PASA , MUORE"

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Galera parte 1.mp3

Galera parte 2.mp3

Algunas fotos

Grande Miguel!

TODOS LOS VIERNES DE 21 a 22 hs por FM LA TRIBU

VALENTÍN

2006-11-08T20:53:00.000-03:00

Por Omar Dianese

"VOS NO SOS VALENTÍN"

HISTORIA DEL HOMBRE QUE RESUCITÓ EN LA BOCA

Pedro Muharen permite leer el documento, sin embargo para todos en la ribera sur es nada más que "Valentín". Su apodo resulta una evocación a la nostalgia, el recuerdo de aquel brasileño centrofodward que brillara en los domingos xeneizes de los ´60. Su presencia es casi una necesidad, una perla en una cadena de piedras preciosas en la que lucen los nombres de algunos elegidos: Quinquela, Filiberto...Su voz de duende corta como una daga la mañana brumosa del Riachuelo, y su existencia es disfrutada como un ritual practicado desde hace décadas.

STELLITA

2006-10-31T20:47:00.000-03:00

Por Omar Dianese
Dicen que la noche te alzò con ternura. En plena primavera. Como llevando a su niña a un juego eterno. A salpicarse de luces en un valle florecido de inocencia y alegrìa.

Cuentan que te abrigò con un manto plateado de lunas colocando en tu cuello un fino collar de estrellas. Esas que te guiñaban el ojo tan lejanas cuando apoyabas tu cabeza en el cemento urbano buscando descanso. Después de cada jornada de trabajo , de buscar el billete que te permitiera cada mañana el desayuno junto a Eduardo.

Entonces te buscaron en el atrio de La Redonda tus vecinas de Belgrano. Las que hablaban con vos de tantas cosas. En los jardines del Borda inquieta la locura gritò tu nombre sin respuesta. Frente a las pantallas de miles de televisores se apagaron las risas que encendìas desde un living de màgica frescura. Con tu mirada pìcara . Con tus ocurrencias ùnicas. Con verdades inobjetables.

Y comenzamos a extrañarte. A penar tu ausencia. Porque no podemos otra cosa sumergidos en las turbias aguas de este océano material. Es que no somos capaces de verte sonreìr. Liberada para siempre. Vestida de anfitriona en un paisaje abismalmente inalcanzable para nuestras mentes. Entrevistando a la dicha. Desmemoriada para siempre del sufrimiento.

Por eso te pensamos. Pintamos tu rostro con el gesto que sembraste en cada corazòn. Dibujando tantos retratos como recuerdos. Oyendo tantas palabras tuyas como la memoria nos concede albergar. Huèrfanos de tus abrazos pero enormemente enriquecidos por tu amor. Adiòs.

ELEUTERIO

2006-10-10T15:21:00.002-03:00

Vida Salvaje
( o de cómo la complicidad
es el parentesco más cercano)

"en la tierra en que yo vivo

si es despierta quema el sol

si es de noche y cuando hay luna
se me inquieta el corazon."

Cuarteta de chacarera de Eleuterio

Querido Eleuterio:

Recuerdo su jardín de amapolas, de amapolas eficaces diria Neruda, un viejo amigo suyo.

Sé que tuvo varios oficios, de ellos me gusta referirme al de músico, al de poeta y ese de sacarle flores a un pedregal, a una tierra vacía.

Aquellos versos iniciales de Tierra Baldía de Eliot "abril es el mes más cruel", tienen sentido en el hemisferio norte donde todo empieza a brotar y se viste de primavera, pero acá en el sur son un misterio y una profesión de fé.

Entonces usted está recibiendo la invitación para el lunes a las 21 hs en la radio para charlar de rosales, de amapolas, escuchar un algo de poesía, un algo de musica.
Un abrazo- marcos

“ EL POETA DE LA MIEL ”

x Omar Dianese

En la noche azul de San Marcos los duendes cuentan historias. Con sabores a miel, a peperina y a vino noble y amargo.

Entonces no puede omitirse su nombre de acordes y poemas. Su llegada de Rey de Rimas envuelto en una capa de fantasìa para hacer noche en cualquier parte.

Cuentan que llegò después de una larguìsima caminata. Buscando una tierra generosa donde cuidar las semillas hasta hacerlas explotar en el maravilloso milagro de la flor. Para enseñar y aprender. Para escuchar y responder. Con esa admirable calma de los hombres libres.

En los atardeceres rojizos de San Marcos aùn suenan sus chacareras. Su piano de jazmines y zorzales. Se recorta su silueta en la perfumada geografía de La Banda. La memoria tallada en cedros y cipreses atesora relatos èpicos de su peregrinaje por el mundo. Siempre buscando la utopía de la magia constante y luminosa de estrellas , lunas y soles de un paisaje transparente y prometedor de primaveras.

El sonido del rìo en las mañanitas tiernas y pueriles del valle habla solo para quienes escuchan con el corazòn.

Entonces, querido Eleuterio permìtaseme la evocaciòn , habemos quienes descubrimos su presencia permanente en las hojas de un otoño solo visible para los ojos del alma.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

ESCUCHAR EL AUDIO DE LA ENTREVISTA DE ELEUTERIO

Tambien fijarse en Una historia con piano en el Podcast del Colectivo FM La Tribu.

"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

LEOPOLDO

2006-10-07T16:04:00.000-03:00

Por Omar Dianese

"El futuro es hoy"

Buenos Aires y el invierno son casi la misma cosa. Paseo Colón es un frío camino céntrico. La geografía porteña es una mezcla de cemento y melancólica poesía . El Plata acompaña desde cerca la rutina ciudadana. Pero hasta ahí nomás, como un ladero fiel y silencioso.

La vida parece apurarlos a todos. Nadie aparenta saber por que se apura.

Desde temprano modernos automóviles parecen integrar una caravana carente de sentido.

Gente que transita esas calles casi sin ver. ¿Cómo se apreciará desde lo alto? Pequeñas criaturas desplazándose, nerviosamente, en el interior de un extraño laberinto de asfalto.

Soledades disimuladas, rodeadas de edificios maniáticos guardianes de la city.

Así todos los días, todas las semanas, toda la vida .

Las oficinas esperan los comentarios de siempre. Los bares tientan con un café y un diario. Para olvidar por un rato la tragedia.

Hacia el este Puerto Madero ofrece un mediodía de película. Cerca del bajo siguen embistiendo a la historia hasta que no queden rastros. Hasta que no queden huellas. Hasta que no quede historia.

La avenida es una recova que ofrece garrapiñadas, cubanitos, calculadoras, monitos que silban, paraguas, relojes, guantes, recuerdos amarillentos, un ramo de nostalgia ...

Mientras espera zapatos para lustrar, el Pato se zambuye en las páginas de Crónica. Alfredo camina una y otra vez con la bandeja repleta del bar a la oficina. Así es la vida en el microcentro hasta entrada la noche. Entonces todas las voces se callan. Todas las miradas desaparecen...ó casi todas.

Leopoldo sigue mirando. La ciudad vacía, despojada de almas, habitada por el silencio.

Con su radio, con su mate, con su par de bolsos. Con su mundo de pavimento gris. La vereda es su hogar, su vida es nada más que el día a día.

Alguna vez comentó:

"Quisiera estar quince o veinte minutos en una oficina, y ver como es el desempeño, el desarrollo. Para mucha gente, para la multitud, no sé si paso inadvertido o me ignoran como lo ignoran todo, desde siempre. Creyendo que los demás no están ni siquiera para ocupar un lugar en la calle caminando sino que son los juguetes de ellos.
Prestás atención a los ojos de la gente y esas miradas están cargadas de maldad."

El anochecer de tonos morados, azulinos, suele poner cotidianamente el final a la urbanísima novela, para volver a comenzar a la mañana siguiente. El futuro no existe. El presente es juntar latas por las calles céntricas para cambiarlas por unas monedas.

Sábados y domingos no hay función. Desierto de alquitrán.

Pero el lunes las frustraciones vestidas de traje o minifalda volverán a poblar calles y avenidas. Para aturdirse nuevamente hasta la amnesia y olvidar lo más rápido posible el fin de semana a solas, con ellos mismos.

Los edificios volverán de su modorra, los bares reabrirán sus puertas, las oficinas dirán: " has vuelto…"

Él seguirá en el lugar de siempre, solo presente…Con eso le basta y sobra.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Leopoldo.mp3

MARTA

2006-09-24T16:51:00.000-03:00

Por Omar Dianese

"MAMÁ MIRAME"

Buenos Aires. Domingo. Dos.. tres... cuatro de la tarde. El sol pinta con su dorada luminosidad el grisáceo cemento porteño. Plazas y parques lucen verdes, brillantes. Amplias avenidas parecen respirar a pleno en el intento de oxigenar sus pulmones hasta el próximo fin de semana. Almas buscando un rato de dicha o al menos un pequeño, refrescante sorbo de alivio.

La melancolía del atardecer dominguero se mantiene al acecho. Todos lo saben, lo presienten. Sin embargo nada hace presagiar el ocaso inminente.

STELLA Y EDUARDO

2006-09-23T08:59:00.000-03:00

Por Omar Dianese
Sueños, informática y desamparo

Buenos Aires. Un desafío de cemento gris que no da treguas. Historias alquitranadas que se derraman a diario en un escenario empedrado o penosamente asfaltado.

Extraño contraste siglo XXI de tango y Rock and Roll; de pizza, moscato y fainá; de corazones solitarios inmersos en el olvido y la lujuria; de vértigo y siesta; de chapa, madera y enormes edificios modelo 2000.

Un loco, irreverente autódromo del descontrol en el que se pisa el acelerador a fondo. Una obra de treatro en la que el facilismo parece ser el gran protagonista y la solidaridad la pobre muchachita abandonada.

El vino amargo de la decepción y el café triste de la incertidumbre bebidos desde la mesa de un bar mirando pasar el mundo.

La noche suele colocar un oscuro telón a la pantomima del diurno festival del desencuentro, abriendo las puertas "del concert" de la marginación como un sótano penumbroso.

Miles de televisores encendidos convocan un universo de miradas. Ojos atentos

a los análisis de la realidad cuando la realidad no resiste análisis alguno; al último video clip de los Rolling Stones; al clásico entre la Roma y la Lazio; a los vacíos noticieros; a la frivolidad farandulesca...

Mientras tanto en Buenos Aires, desafío de cemento gris que no da treguas, historias fundidas en alquitrán se multiplican en la calle como diamantes en el cosmos.

Stella y su hijo Eduardo solo conocen en las madrugadas invernales el reparo de la antesala de un comercio y la frialdad de una vereda descolorida.

(Para escuchar la entrevista hacé click aba

02- Stella y Eduar...

EL PATO ROMERO

2006-09-22T18:26:00.000-03:00

Por Omar Dianese

¡SE LUSTRA!

Paseo Colón y Belgrano. El Río de la Plata y el microcentro parecen mirarse con recelo, como dos boxeadores que se miden y se respetan.

Desde temprano modernos automóviles parecen integrar una caravana carente de sentido.
Bares que esperan la visita diaria. El café, un rápido almuerzo.

Gente que transita esas calles casi sin ver, casi por inercia.

¿Cómo se apreciará la escena desde lo alto? Pequeñas criaturas desplazándose nerviosamente en el interior de un extraño laberinto de cemento.

Así todos los días, todas las semanas, todos los meses...toda la vida.

Rostros que a primera vista resultan contentos con la rutina...¿contentos ? o... solamente satisfechos, resignados...vaya uno a saber.

Soledades disimuladas, rodeadas de edificios celosos guardianes de la City.

El anochecer de tonos morados, azulinos suele poner cotidianamente el final a la urbanísima novela. Para volver a empezar a la mañana siguiente, con la factura recién hecha, con un capuchino humeante.

Sábados y domingos no hay función. Desierto gris de alquitrán. Pero el lunes las frustraciones y los fracasos vistiendo minifalda o traje volverán a poblar calles y avenidas. Para aturdirse nuevamente hasta la amnesia y olvidar lo más rápido posible el fin de semana a solas con ellos mismos. Los edificios saldrán de su modorra, los bares reabrirán sus puertas, las oficinas dirán:"has vuelto".

El hombre sentado de espaldas a la costanera, en el asiento de atrás del microcentro, en Paseo Colón y Belgrano, listo como siempre dispuesto a recibir a sus clientes. Con la charla, si se da, o con el diario como ofrenda. Para conversar de tantas cosas mientras le saca brillo a los zapatos como quien devuelve la luz a una mirada opacada por la tristeza. Para hablar de futbol , de la hermosa piba camarera del bar de la vuelta, de la vida....de su propia vida.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

01- Pato Romero.mp...