18 agosto 2008

ALEX SYLA: EL CAMINO ESPINOSO DEL DESTIERRO






El destierro. Una actitud. Casi contraria a la esencia del hombre. La historia de un derrotero impuesto por un destino de guerra.
Entonces el perímetro de la patria no es otro que la propia piel. El abrigo posible la conciencia.
Un abismo de preguntas entre lo que se deja atrás y lo que tal vez pueda ser .
¿Es mejor perderse en ese vacío de presente o entregarse de pies y manos a lo desconocido?
En medio del océano las opciones son una siniestra espada de Damocles . Mar de tiburones o una selva de cemento aterradora. Del infortunio de violencia en la tierra madre a la compleja travesía porteña. Conquistar Buenos Aires o dejarse aporteñar, en el mejor de los casos, como una forma de supervivencia.
Es difícil, pero vale la pena intentarlo .







ESCUCHE "EL ASIENTO DE ATRAS" POR RADIO FM MAGICA 93.5

01 agosto 2008

MAÑANA DE CENIZAS

Desayuno de espanto. Una maldición de fuego se precipita del cielo. El demonio vomita una llovizna de chispas. Bramando sobre la tierra inocente .
Es tiempo de Apocalipsis. De manchar de sangre las voluntades indefensas.
El río se ahoga en su propio caudal. Sus aguas ya no calmarán la sed. Fueron intoxicadas de horror. El calor agobia. Es el infierno. El averno sentenciado. Azota la mirada una fosforescencia de rojos, azules y amarillos. Después, inmediatamente, la oscuridad. Esa tiniebla que devora la vida .

Una serpiente en llamas trepa el cielo con los ojos brillando tirriosos. Maldice la claridad del día. Va por Dios. Aturdida de odio.
La tormenta de rayos quema la piel. Yace desparramado el verdor de un árbol . Mutiladas las ramas. Desangrado su corazón. El puente no puede soportar tanta inquina.
El estruendo de la muerte es más poderoso que las voces de auxilio.
¿ Quién sucumbe con una flor entre sus labios ?
Gemidos y agonía. Estupor y genocidio.
En medio de tanta tragedia una lágrima gira como loca. Alguien beberá de ella. Para transmutar el suplicio.
Mientras tanto nos han asesinado a todos. A quienes allí no estuvimos. A quienes no habían nacido. Todos bien muertos. Sepultados bajo la corteza del pánico. Y todos serán paridos así. Heridos de pavor. Con ese amanecer perpetuado en la memoria del alma. Porque hemos sido masacrados. En Hiroshima. Aquella mañana de dolor.




28 julio 2008

LA VIDA, UN CAMINO QUE A VECES NOS CONDUCE AL ASOMBRO.

x Omar Dianese


La vida. Un camino indescifrable. Puertas que se abren al enigma. Un puente que de pronto conduce al destino impensado . Nunca diseñado en el bunker de la razón .
¿Qué hacer? ¿Hacia dónde ir? No siempre las respuestas boyan en las aguas mansas de la conciencia.
Se va dorando a fuego lento. Se enciende con la ternura de miradas ingenuas. Trepa como una madreselva de llamas anaranjadas. Envuelve la garganta. Invade el corazón. Los sentidos. Perfuma el alma con aromas de pan caliente. Empaña los ojos con el vapor de un mate cocido.
Entonces las miradas que la iluminan se transforman en gestos. Caricias. Preguntas que no siempre tienen respuestas.
La escuela. Ese pequeño mundo de voces atravesando el cielo como pájaros. Un desafío. Aprendizaje sin fin. Creciendo entre golpes. Poniendo el cuerpo y hasta la bronca.
La historia camina en los márgenes. Como por una cornisa delgada. Busca los recovecos de la dignidad aún cuando no queda aliento. Trasmuta las palabras vacías de verdad. Se deja llevar por el viento de julio. Aferrada a la bandera que flamea en la cúspide del invierno . Se viste de memoria.





Mientras tanto busca la infancia esquiva. Sin resignarse a sonreir. Dando saltos en la mañana por un chiste que remonte como un barrilete de colores.
A veces la vida, esa ruta inexplicable, despierta con un beso en la mejilla a los que se abrigan con sueños. No le de vueltas.



25 mayo 2008

AVISTAJE DE RODOLFO MOTTA

QUIEN NO HA VISTO UNO DE “ESOS”?
X Omar Dianese

Acaso persigan cada uno de nuestros movimientos a travez de una pantalla. Quién podría negar categoricamente de seres que nada tengan que ver con nosotros?
El hombre brilla como una estrella inobjetable en el obscuro universo de la ignorancia porque lo desconoce todo o casi todo. Porque tambien las sombras habitan su cerebro.
De dónde provendrán los enigmáticos personajes, los misteriosos visitantes?
Las culturas más añejas casi como una burla al futuro, nos legaron la duda, la posibilidad; así parecen sugerirlo algunos rasgos de su arte, su arquitectura, sus leyendas.
Si este juego de observarnos es tan remoto que motiva la presencia inadvertida, disimulada; tal vez no hayan conseguido aún, pese al desarrollo, a una aparente super inteligencia, a entender nuestras miserias.
Lo cierto es que si ustedes estan dispuestos a partir, a bordo de una modernisima nave, para explorar el espacio, quién les dice regresemos al planeta con jugosas novedades?
Conduce la nave un amigo que merece toda nuestra confianza: Rodolfo Motta






(Nota: imprevistamente alguna fuerza que desconocemos cortó la luz del sector del barrio donde está el estudio, cosa que ya nos venía advertiendo Rodolfo, por eso el reportaje está inconcluso... para algunos)

Este post esta dedicado a l@s compas de FM LA TRIBU 88.7

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22 julio 2007

JOSÈ LUIS MANGIERI

x Omar Dianese
… el hombre que luce una rosa blindada en el ojal


“ Esperà …esperà…te cuento otra…” . Derrama entusiasmo. El frìo empaña los vidrios del improvisado y acogedor estudio ” busca ”.

Marcos sonrìe contemplando la escena detràs del humo de su propio cigarrillo. Al lado suyo un tocayo de Mangieri, Damato, se sambuye en las aguas profundas de la charla.

Gala, regresada a este mundo hace unos dìas, es ahora una cachorra cocker . Se desploma exhausta viendo solamente como Mangieri y su tocayo brindan con vino tinto pretendiendo encender aùn màs el ambiente cargado de dialèctica y poesìa.

“ Y ésta...escuchà bien …” El cronista aspira profundo el volcàn humeante de un te verde, atesorando la taza que enrojece las palmas de las manos. El mismo color salpica la historia de marchas y contramarchas escrita en versos y prosa del Buenos Aires de rebeldìa y gestaciòn.

Laberinto de ideas arrulladas por una disimulada soledad.

¿ Adònde nos llevarà el relato? Queda más té. Se va a terminar el alcohol en el pròximo relato blindado como una rosa.

Aquella flor de sueños regada en la savia de la vida.


Jose Luis Manguieri y Jose Luis Damato


Gala


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"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

30 mayo 2007

ALICIA

x Omar Dianese

Horario de bancos. Rutina de trámites y apurones. Oficina y sobresaltos.

La multitud es una maraña de nervios desparramada en la city.

Calles con historias adornadas en fábulas de ocres y cenizas resultan testigos del desfile incesante . Casi carente de sentido.

¿ Cómo son quiénes transitan a diario esta aventura urbana?


¿ El hombre del Centro conservará algo del mítico arquetipo de Corrientes y Esmeralda que pintara con tan porteñísimo realismo Scalabrini Ortiz?

En sus palabras: “ Ese vértice en que el torbellino de la argentinidad se precipita. Ese hombre está en el centro de la cuenca hidrográfica, comercial, sentimental y espiritual que se llama República Argentina. Todo afluye a él y todo emana de él.

Está en el centro mismo, es el pivote en que Buenos Aires gira...”

El centro de la ciudad y ese hombre de Scalabrini a veces parecen la misma cosa. Una sinfonía ciudadana resume su existencia en melodías igualmente ásperas y tiernas a la vez. Con el aroma seco de un tinto añejado por el tiempo.

Hace años un visitante italiano, paseando por Florida, hablaba de cierta alegría musicalizada en el andar de la gente.

Uno siempre ha visto a ese pequeño mundo, de incertidumbres alborotadas, profundamente nostálgico, melancólico.

Si en algún tiempo la dicha merodeó esas arterias hoy parece haber emigrado hacia lejanas tierras.

No obstante, y casi inexplicablemente, viejos rituales parecen obstinados en perdurar más allá del drama y la tragedia. Más allá de la nada y de nosotros mismos . Perduran ante nuestra fascinación como por arte de magia pero no nos engañemos. Detrás de cada gesto hay una historia. Detrás de una violeta ofrecida, detrás de un diario depositado en nuestras manos. Detrás de un billete de lotería , con el que la suerte y el destino parecen tentarnos alguna tardecita, también hay un relato, una vida.

Como la de Alicia, por ejemplo.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)


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"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

08 mayo 2007

EL LOCO ROSSI, CANTOR DE TANGO Y MAESTRO PANADERO

El suegro de marcos. Todo un personaje... (y quién no, eh?)

Marcos le dedicó una adaptación de una letra y música del Cuchi Leguizamón

El Loco Rossi (Tango-zamba)

Qué lindo que yo me acuerde
Del Loco Rossi cantando
Que así le gustaba al hombre
Lo nombren de vez en cuando.

Panadero el Loco Rossi
Con el lucero amasaba
Y daba esa flor del trigo
Como quien entrega el alma.

Estribillo

Cómo le iban a robar
Ni queriendo al Loco Rossi
Si a cualquiera le dejaba
De noche la puerta abierta.

Por la amistad en el vino
Sin voz querendón cantaba
Y a su canción como al pan
Lo iban salando sus lágrimas

A veces hacía jugando
Un pan de palomas blancas
Y harina su corazón
Al cielo se le volaba.


(Para escuchar la cancion hacé click abajo)


Zamba De Juan Pana...

"Los Buscadores de Historias" todas las medianoches por FM LA TRIBU

17 marzo 2007

POCHI Y OSVALDO

LA HISTORIA DE UNA AMOR EN DOS POR CUATRO

x Omar Dianese

Mataderos. Tierra de reseros. De gauchos y facones. Allì donde en algún tiempo la pampa y Buenos Aires solìan compartir noches de fogones y mate . De poesìas y guitarras.

Ahì , en esos pagos de cielos estrellados y gente de trabajo fue naciendo la historia. Una historia bailada desde pibes en aquellas milongas inolvidables.

Se fue vistiendo de funyi , lengue y percal. Se fue floreciendo de hijos y miradas. Hoy se sigue engalando de ojos enamorados . Como la primera vez . Porque en cada tango bailado en San Telmo està intacta la seducciòn de la primera vez. “ Para que la mina se luzca..que es la ùnica forma de que se pueda lucir el tipo ”.

Entonces fueron poblàndose de cuadros y recuerdos las paredes del comedor. Y de alumnos . Y de un corazòn abiero a recibir amigos.

Aparecieron en la vida los domingos de Recoleta y la danza en plena Florida. Asì tambièn un dìa San Telmo . Fiesta ciudadana de anticuarios y pochocleros. De cantantes , mùsicos y bailarines. De tardes soleadas y llovizna nostàlgica. Para recibir la visita de famosos igual que en el living de casa. Aceptando Pochi la invitaciòn de Julio Boca para sacarle lustre al cemento. Copando la parada Osvaldo en el cabeceo a Liza Minelli.

El romance sigue estallando en cada fiesta de gringos que miran embelesados y malvones. Descubriendo que tenemos mucho para dar . En esta ciudad a veces caòtica , a veces neuróticamente complicada . Tenemos adoquín y sonrisas. Asfalto y ternura . Paredes descascaradas de promesas electorales y bonhomìa.

La historia vio la luz allà en el tiempo en Mataderos. Pero permanece encendida , fresca y por sobre todas las cosas musicalizada de bandoneones y guitarras callejeras. De baile canyengue y elegancia porteñìsima. Pudo haber sido cantada por Alberto Moràn .

Eso sì , ninguna pareja la hubiera bailado tan bien como ellos dos. Pochi y Osvaldo.


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"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

04 marzo 2007

Jose Amorín

La Buena Historia

x Omar Dianese

Cuba muestra el camino de la revoluciòn. La dècada convierte a la historia contemporànea en una hoguera.

Melodías beatlerianas. Banquete Rolling Stone.

Una pintada callejera anuncia el anhelado retorno.

La resistencia dio a luz una juventud profetizada por Solari Parravicini.

Latinoamérica arde en la fragua de su misma rebelión. El tercer mundo existe. La liberación es posible. La tierra canta en la voz de sus poetas. La patria lava sus heridas en el manantial de la memoria.

No hay tiempo para dilapidar la vida en banalidades. San Martìn , Bolivar y “ el Che “ son estrellas en el horizonte de la causa popular.

En el alba de tonos anaranjados vuela un pàjaro de negros y rojos brillantes.

El futuro es un grito criollo. La hora de los pueblos està en marcha. “Montoneros, la buena historia“ ( * ).


( * ) Nombre de un libro de Josè Amorìn










"Los Buscadores de Historias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

27 enero 2007

Analía Sirio y Alejo Schatzky

x marcos
El canto de un repollo con la guitarra mentirosa

A ver. Si uno tiene un principio y el final, dicen los que saben, puede escribir una historia.

El principio sería:

"Hay unas señas que no sé que significan", dice Alejo el Mentiroso, misterioso, guitarrista. Señas. Señales. Sentidos. Sentir el piano que toca su madre en el pecho. Me refiero a ese misterio.

Señas. Señales. De vida.

Recuerdo que en una época tenía la grabación de una chacarera, La Humilde, tocada hasta el hartazgo. Recuerdo que fue en el cumpleaños de una amiga. En invierno. Rodeados por una hectarea de pinos. Los pinos son inspiradores. Alejo tocaba con Siro.

Como mil veces tocaron esa chacarera hasta que se perdió en el monte amanecido. Y cayo el día sobre los guitarreros.

Puff!... mucho amor a la musica.

El Alejo, el Mentiroso, el Misterioso. que son como sinónimos. (En este momento me río con las carcajadas que pueden escuchar en el audio del programa).

Es un (lejano) Rincón Florido que toca "con dos o tres acordes" para emocionar.

Ese atorrante guitarrero de la fotografía que en el 83' se robo la bola ocho del bar del Pueblo. Que en ese momento pertenecía al Intendente. El Marceci se llamaba el bar. Estaba en una esquina de la Plaza del Pueblo.

Entonces ese audaz guitarrero. Misterioso, mentiroso.

Amalía confiesa en el texto de su disco que no pudo armar el cubo mágico.

Uno no siempre puede armar el cubo magico.

La Analia no pudo. Quizá, quizá... "Nos juntemos". Tiene una preciosa voz. Y una risa que divierte.

Tiene una forma que me hace acordar a la mexicana Lila Downs... La forma lírica que ojalá la conserve. Y es muy duro el camino que eligió: cantar la música criolla.

Si Analía fuera un pájaro sería un Carpintero; cantando "Viruta y Vino".

Si fuera un pez sería una Anguila; cantando "La Cruzadita".

El canto y el rezo se parecen en la Analia. Es un rezar lírico que ojalá conserve.

Una no siempre puede armar el cubo mágico. Quizá porque es un juego que nunca termina. Y armar el cubo significa darle un final al juego.

Para ellos el juego está cargado de futuro.



(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Anaíia Sirio y Ale...


ALGUNAS FOTOS









"Los Buscadores de Histo
rias" los viernes a las 21 hs por FM LA TRIBU

09 enero 2007

JOSE LUIS DAMATO

"ESPIGAR CON DOS CEREBROS"
DE EINSTEIN A ELEUTERIO ( pasando por DE AMAT )
x Omar Dianese
Un “Expreso” que no por “Imaginario” se diluye en la memoria . Buenos Aires es una caldera. Hay una poesìa clandestina amanecida en una mesa de La Paz.

Los profetas de Plaza Francia se regodean ante lo inminente de sus vaticinios : vuelven Almendra y Manal.

La dictadura habita las calles pero lo darìa todo… todo por sitiar cerebros y corazones.

Todavía no llegaron al absurdo de disparar, al bulto, en una cacerìa de rimas , palabras y metáforas.

El hombre protege en sus madrugadas algunos sueños libertarios.

Sumerge su conciencia en las aguas del arte de Carlos Oquendo de Amat . “ Humor, ingenuidad y asombro “ . Enero de 1979. Virtudes que todas juntas en el bolsillo del hombre o en la cartera de la dama de estas latitudes pueden resultar casi fatales ante la mirada putrefacta del règimen.

Habla del poeta “ pobre ”pero inmensamente “ feliz ” en el acto de la creación.

Otoño del mismo año. Las estaciones son solo ilusiòn en medio de un invierno negro y prolongado.

La ciencia es un arma cuya tenencia se paga muy a menudo con la vida. No solo hay que saber usarla. Es necesario camuflarla lo suficiente.

El hombre tìtula en las pàginas de aquellas èpocas : “ Einstein: un niño frente al misterio ” mientras se debate en el enigma de volver a despertar cada mañana.

Habla del “ cientìfico , niño , mìstico , desarreglado y sensible” merodeando una misma humanidad. Se refiere al “ gran maestro que las nuevas generaciones comenzaban a descubrir ”-

Pero…¿ dònde encontrar un lugar en el que puedan volar los sueños sumergidos en silencio?

¿ Dònde hacer de la poesìa una actitud cotidiana y de la ciencia una verdad a cuatro vientos?

El hombre anda y desanda los caminos del Centro a Belgrano y viceversa.

Los profetas de la plaza dicen que existe el sitio. Es un valle de vida , poema y razòn. El maestro anda en camino. Envuelto en una capa , embriagado de vida.

El lugar es San Marcos . El maestro …tambièn habita una ventana en este agreste paisaje informàtico. Pero la de Eleuterio es otra historia. Hoy nos convoca la de José.




































(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)
José Luis Damato.m...

SUETA Cancon de Sa...

Los Buscadores de Historias- Viernes 21 hs por FM LA TRIBU

06 enero 2007

IRENE

Irene es Irene Rodriguez trabaja en los Martes Latinos de Radio Lora de Zurich, Suiza.

(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Irene parte 1.mp3



Irene parte 2.mp3

Los Buscadores de Historias- Viernes 21 hs por FM LA TRIBU

28 diciembre 2006

PRIMER PROGAMA DE "LOS BUSCADORES" EN EL AIRE DE FM LA TRIBU: RICARDO PIAZZA "GALERA"



GALERA: “ CU PASA , MUORE"

Una galera. Solo eso bastó para cambiar su destino. Para transmutar la grisácea monotonía de oficina. Para desterrar ese maldito “ no se puede…no se debe ”.

Catapultándolo al vértigo de una prolongada, incontrolable danza de patines. Deslizándose velozmente por una pista de luces, magia, brillos y risas.

Dejando caer sobre sus hombros una catarata blanca de años y anécdotas. De historias.

Ese adminículo edificó un cerco entre la realidad y la fantasía. La demencia y la cordura. En él puede leerse en letras de colores que suenan a carcajadas: “ CU PASA , MUORE"




(Para escuchar la entrevista hacé click abajo)

Galera parte 1.mp3


Galera parte 2.mp3

Algunas fotos






















































Grande Miguel!


TODOS LOS VIERNES DE 21 a 22 hs por FM LA TRIBU

08 noviembre 2006

VALENTÍN

Por Omar Dianese


"VOS NO SOS VALENTÍN"

HISTORIA DEL HOMBRE QUE RESUCITÓ EN LA BOCA

Pedro Muharen permite leer el documento, sin embargo para todos en la ribera sur es nada más que "Valentín". Su apodo resulta una evocación a la nostalgia, el recuerdo de aquel brasileño centrofodward que brillara en los domingos xeneizes de los ´60. Su presencia es casi una necesidad, una perla en una cadena de piedras preciosas en la que lucen los nombres de algunos elegidos: Quinquela, Filiberto...Su voz de duende corta como una daga la mañana brumosa del Riachuelo, y su existencia es disfrutada como un ritual practicado desde hace décadas.

Es hijo del barrio y, por supuesto de la calle. Las horas del reposo suelen encontrarlo abrigado por el abrazo de la noche boquense, azulado terciopelo salpicado de pequeños diamantes que su mirada pareciera reconocer uno a uno.

La radio, su vieja compañera. El mate primero, después el te, sus amigos inseparables. La suerte o la desgracia de su Boca Juniors son el comienzo y el fin de las preocupaciones en este mundo.

No hay bar que no haya pisado ni vereda en la que no haya soñado hacerle un gol a River en la Bombonera y festejarlo con la número doce colgado del alambrado.

Quiso ser pibe eternamente y lo logró, con la enigmática sabiduría de un misterioso mago. Poniendo al tiempo bajo la suela del zapato como Rojitas escondía la pelota.

El crudo invierno modelo 2000 fue mucho más frío en las calles de La Boca. "Mataron a Valentín". Cruel, trágica y odiosa corría la noticia como el mal a cara descubierta , burlonamente ante los rostros inocentes enmudecidos de tristeza.

"No se sabe si una patota o algún loquito que andaba por ahí" se decía entre sollozos en Caminito, antiguos almacenes, pizzerías, conventillos, peluquerías y edificios. Se lo lloró sin consuelo, con bronca, como se llora la ida del hijo pródigo, la muerte del último símbolo. Se narró su velorio en el cuartel de los Bomberos Voluntarios . Espontáneos "cronistas barriales" transmitían con lujo de detalles una despedida a la que, curiosamente, ninguno de ellos había asistido.

Se maldijeron las manos asesinas una y mil veces, se prometió justicia en honor a la memoria de la víctima y ... como no podía ser de otra manera, comenzaron los primeros movimientos para la organización del justo y merecido homenaje. Discusiones interminables alejaban abismalmente la posibilidad de sintetizar una propuesta. En las mesas de los cafés algunos sostenían con vehemencia "un mural en Almirante Brown y Olavarría!", y otros retrucaban : "el corazón de La Boca es Caminito!".

Alguno peleaba con un allegado a Macri que no aceptaba una plaqueta en la fachada del estadio y otros organizaban mitines para exigirle a la legislatura la construcción de un monumento en la entrada del barrio.

Hubo quien, afecto a la historia, la cultura y las tradiciones populares, se regocijaba afirmando que el pueblo boquense adormecido desde la fundación de la república volvía a estar de pie en defensa de la dignidad.

La sureña geografía porteña fue metiéndose sin darse cuenta en un clima de rebeldía y agitación que excedía sorprendentemente el origen de la convocatoria.

Una vecina merecedora de confianza llegó a confesar la circulación de volantes con la consigna "Valentín vuelve y vence. V.V.V."

Y volvió…un mediodía de agosto para el asombro de todos.

Mientras el tan mentado recordatorio transitaba los laberintos de un verdadero caos, "el finado" apareció sentado desfachatadamente en una mesa de "Bachicha".

La novedad fue un reguero de pólvora. Los teléfonos no paraban de sonar en lo que fue algo así como la cadena de la resurrección.

Los abrazos al resucitado se repitieron uno tras otro durante varios días. Los cronistas del funeral se convirtieron naturalmente en cronistas del regreso. Las polémicas por el homenaje, en el estaño de los mismos cafetines, fueron trasmutándose en acaloradas charlas esclarecedoras del hecho.

En verdad fue golpeado, llegando a estar en un estado casi de coma, pero su hermana desconocida en el barrio, logró trasladarlo hasta un hospital que no fue el Argerich , donde luego de una lucha prolongada durante semanas consiguieron salvar su vida.

Hoy jocosamente se le suele decir "impostor", "fantasma", "vos no sos Valentín". Él, harto de dar explicaciones, con el faso entre los labios y sin mirar a la cara de los "desconfiados" saca del bolsillo su documento. Pedro Muharen puede leerse. Pero para la ribera sur será por siempre Valentín, el único hombre que demostró en estos destartalados tiempos tener la inmortalidad asegurada.

(Para escuchar la entrevista realizada por Omar Dianese y Alberto Licatta
hacé click abajo)
Valentín.mp3